Escríbele con rabia, me pide Leire.
Desde la ira
en vez del ansia por que vuelva.
Porque no va a volver, me dice,
y aunque lo hiciera,
es tarde,
ha llovido a jarros sobre el fuego,
apesta el cadáver bajo la alfombra del tiempo,
demasiado verso con olor a sangre,
demasiado tiempo
en demasiados bares.
Es tarde
porque siempre es tarde
cuando se habla de muertos.
Y no escucho,
no siento ya latido alguno,
cuando arrimo mi propia oreja al pecho.
Escríbele desde la rabia pura, me pide,
y pruebo:
-Sara,
me has dolido como un lunes eterno de alarmas y resaca,
como un colchón de clavos con olor a tu ausencia,
como la entrada que me sobra para el concierto de Silvio,
(¡sorpresa!),
como esa puta butaca vacía con tu nombre
restregándome en la cara ojalases que son dardos,
ojalases,
ojalá pase algo
que te borre de pronto,
y se acabe la rabia,
y se acabe la herida,
y dejen, las pieles de otras,
de recordarme que me dueles tanto,
tanto, y tantas y tantas veces.
Sara,
me has lanzado tus ojos como anzuelos oxidados
y he mordido como un cebo de veneno
la distancia infinita entre tu oreja y tu hombro.
Me has movido el suelo para mostrame tu abismo,
para enseñarme la palabra vértigo,
el valor del salto,
me has pedido que apueste,
que arriesgue,
que encamine hacia el puente invisible mis pasos,
y al verme caer o lanzarme,
ni siquiera
me has tendido
la mano.
***
Ya ves, Leire.
Te escucho y le escribo con IRA,
con RABIA mayúscula y colérica,
con FURIA vengativa y rencorosa,
con asco y cabreo y ojalá no hubiera
sabido nunca que habitan sus ojos
bajo el azul del cielo.
La odio, Leire. Supongo que la odio, o al menos debería.
Pero... si llama...
¡Ay! si llama…
Si llama y pide un café, un favor, un lo siento,
si llama y pide volver, o volar,
o viajar sin mapa...
o beber sin medida
o vivir sin miedo.
Si llama para abrir la herida y repetir el fuego...
allí estaré yo,
dispuesto a volverme ceniza,
con tal de regresar a su incendio.
Pablo García-Inés
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