viernes, 14 de febrero de 2014

Todos. Somos. Asesinos.

*Antes de leer esto, tienen que ver este video del funeral de los inmigrantes muertos en nuestra frontera. Lloren. Intenten sentirse humanos.
http://politica.elpais.com/politica/2014/02/08/videos/1391878478_465857.html

“El mar
se lleva los cuerpos
y yo me hundo
con ellos
como otra
miserable
cifra”


No lean
ni
una
sola
palabra

mía.

No lean.
No quemen sus ojos, su inocencia.
Bastante tiene ya la noche de macabra
para escuchar mi ladrido ronco
entre el viento y las sirenas
naranjas cargadas de muertos
y azules de asesinos.

Siento despertarles
a gritos,
pero solo aullando
cual oveja vestida de lobo
te escucha esa luna tan blanca
como la luz de este mundo
convertido en manicomio.

¿Qué derecho tengo
a alimentar con letras
el estómago sin fondo
de la herida?

Abro de par en par la ventana
para escarcharme los poros
y así se hiele
cada letra que escribo.

Pero me quemo.

Mata mi país
aprieta cuellos
raja vientres
hunde cabezas
de hermanos
hasta al fondo del Estrecho.

La ventana abierta
y el viento
y la lluvia
0, -3, -5 grados…
y ni cerca estoy
del frío del alma
de aquellos verdugos
guardianes
de la frontera.

La verdad es que ni siquiera
sé si ya me duele
la  imagen de losmuertos
en la orilla.

¡Cabrones!
¿En qué monstruo me habéis convertido?

Lloro.
Trago lágrimas
como homenaje a un mar
que jamás reclamó
para sí el derecho
de ser brazo ejecutor
de una Europa sin escrúpulos.

Lloro.
Si no vamos a luchar,
al menos lloremos
como niños.

Solo pido ese puto
ese jodido gesto humano
entre toda esta barbarie,
este aquelarre
a la muerte,
en el altar de oro
del mundo
civilizado.

Tenían nombres.
¡JODER!
¡Tenían nombres!
Y manos y ojos y sueños
y gestos y carcajadas y abrazos
y una foto en la cartera
y una carta de despedida.

Yo
ya no soy español
ni europeo
ni humano.

Solo rata
rodeada
“protegida”
por alambre de espino.


Tirito.
Frío o miedo
vergüenza ajena
o propia
calándome hasta la médula.

La ventana abierta
y los vientos del sur arrastrando
el aroma de un océano
que debiera ser vida.
No tumba.

Un último suspiro
desde la cuna del mundo
vientre del hombre
raíz de las alas
madre
origen
cementerio.

África
            muere
y yo
            mato.


Tirito
para sentirme vivo

y lloro

para sentirme humano...


Pablo García-Inés
@pablogarciaines