viernes, 18 de enero de 2019

Comida cruda

Supongo que el sushi sin tocar sobre la mesa abierto,
era un pretexto barato para el "no debiera";
un extintor vacío justificando su existencia
como si el fuego que arde en sus pupilas
necesitará de ridículas excusas
para no volver la habitación incendio.


—Explícame otra vez lo de “imposible”,
repíteme el adiós definitivo— ruego,
pero intenta esta ocasión que el suelo,
no se abra empapándonos de vértigo,
no tiemble al imantarse nuestros labios
no se rompan las predecibles lógicas
no implosionen las tan químicas razones
que nos llevan de cabeza al precipicio.


Ni siquiera hemos probado la cerveza...


Dos botellines ya calientes y hasta arriba nos recuerdan
que tenemos prioridades de placeres,
que la cuenta atrás nos llevará por delante
como un tsunami de segundos malgastados,
y que esta punzada perenne estará aún fresca,
estará verde,
cuando caduquen los surimis y aguacates.


Sobre la mesa el sushi
y dos cervezas ignoradas que nos gritan
que esta historia eterna
nació tallando
sobre ambos pechos su epitafio.


—Llévatelo y mañana en el hospital lo comes, Sara,
no me gusta desperdiciar comida—.
Después cierro la puerta y abro
la caja de Pandora del "hubiera"
para invitar a todos sus demonios
a cenar esta noche conmigo.


Ya escuchó el rechinar de sus dientes:
...vienen
a devorarme
crudo....

Pablo García-Inés

jueves, 10 de enero de 2019

Por fin la rabia

Escríbele con rabia, me pide Leire.

Desde la ira
en vez del ansia por que vuelva.

Porque no va a volver, me dice,
y aunque lo hiciera,
es tarde,
ha llovido a jarros sobre el fuego,
apesta el cadáver bajo la alfombra del tiempo,
demasiado verso con olor a sangre,
demasiado tiempo
en demasiados bares.

Es tarde
porque siempre es tarde
cuando se habla de muertos.

Y no escucho,
no siento ya latido alguno,
cuando arrimo mi propia oreja al pecho.

Escríbele desde la rabia pura, me pide,
y pruebo:
-Sara,
me has dolido como un lunes eterno de alarmas y resaca,
como un colchón de clavos con olor a tu ausencia,
como la entrada que me sobra para el concierto de Silvio,
(¡sorpresa!),
como esa puta butaca vacía con tu nombre
restregándome en la cara ojalases que son dardos,
ojalases,
ojalá pase algo
que te borre de pronto,
y se acabe la rabia,
y se acabe la herida,
y dejen, las pieles de otras,
de recordarme que me dueles tanto,
tanto, y tantas y tantas veces.

Sara,
me has lanzado tus ojos como anzuelos oxidados
y he mordido como un cebo de veneno
la distancia infinita entre tu oreja y tu hombro.
Me has movido el suelo para mostrame tu abismo,
para enseñarme la palabra vértigo,
el valor del salto,
me has pedido que apueste,
que arriesgue,
que encamine hacia el puente invisible mis pasos,
y al verme caer o lanzarme,
ni siquiera
me has tendido
la mano.

***
Ya ves, Leire.
Te escucho y le escribo con IRA,
con RABIA mayúscula y colérica,
con FURIA vengativa  y rencorosa,
con asco y cabreo y ojalá no hubiera
sabido nunca que habitan sus ojos
bajo el azul del cielo.

La odio, Leire. Supongo que la odio, o al menos debería.

Pero... si llama...
¡Ay! si llama…
Si llama y pide un café, un favor, un lo siento,
si llama y pide volver, o volar,
o viajar sin mapa...
o beber sin medida
o vivir sin miedo.
Si llama para abrir la herida y repetir el fuego...
allí estaré yo,
dispuesto a volverme ceniza,
con tal de regresar a su incendio.

Pablo García-Inés